第533章 码头的一天

第533章 码头的一天 (第1/2页)

一九三二年十一月二十一日，清晨五时。底特律码头。
　　
　　天还没亮，汤姆就醒了。
　　
　　他睁开眼睛，躺了一会儿，听着窗外呼呼的风声。旁边的莉莉还在睡，缩成小小的一团，母亲翻了个身，又睡过去了。
　　
　　父亲那边没有声音。汤姆轻轻掀开被子，穿上那条磨破膝盖的裤子，套上那件领口磨白的大衣，把那张传单从枕头底下摸出来，看了一眼，塞进内衣口袋。
　　
　　汤姆光着脚走到门口，拎起那双鞋底快磨穿的球鞋，蹑手蹑脚地出了门。
　　
　　汤姆摸着墙下楼，在楼梯口坐下，把鞋穿上。鞋底又薄了一层，脚尖那里顶得生疼。
　　
　　站起来，跺了跺脚，汤姆推开门，走进底特律十一月的清晨。
　　
　　他缩着脖子，快步往码头方向走。
　　
　　他得赶在父亲之前到那里。如果父亲看见他，一定会把他赶回去。
　　
　　他太瘦了，扛不动货。但汤姆想试试。不试，家里就快断粮了。
　　
　　码头在底特律河边上，离他家走了四十分钟。
　　
　　远远地就看见一片灯火，还有船的汽笛声。汤姆加快脚步，走到大门口。
　　
　　门卫是个老头，裹着一件旧棉袄，坐在椅子上打瞌睡。汤姆从他身边溜过去，没被发现。
　　
　　码头很大，堆满了货箱。几艘货船靠在岸边，吊车在卸货，嘎吱嘎吱地响。
　　
　　工人们排着队，等着领活。汤姆站在队伍最后面，缩着脖子，把手插进口袋里。前面的人回过头来看了他一眼，没说话。
　　
　　都是些壮实的汉子，胳膊比他大腿还粗。
　　
　　管事的来了。一个大胖子，穿着厚呢子大衣，戴着礼帽，嘴里叼着雪茄。他站在队伍前面，像检阅士兵一样打量着每个人。
　　
　　“你，你，你——过来。你，不行，太老了。你，也不行，太瘦了。”
　　
　　汤姆的心一沉。太瘦了。说的就是他。他看见胖子转身要走，不知哪来的勇气，从队伍里冲出来，跑到胖子面前。
　　
　　“先生！我能干活！别看我瘦，我有力气！”
　　
　　胖子停下来，打量着他。“你多大了？”
　　
　　“十七。”
　　
　　“十七？”胖子笑了，“我儿子十七，比你壮一倍。回去吧，别耽误我时间。”
　　
　　汤姆拦住他。“先生，求您了。家里快揭不开锅了。我爸失业三年了，我妈身体不好，妹妹才十二岁。我要是不挣钱，全家就得饿肚子。”
　　
　　胖子看着他，沉默了一会儿。“你叫什么？”
　　
　　“汤姆。”
　　
　　胖子从口袋里掏出一块怀表，看了看时间。“行。就今天一天。干不动就走，别给我添麻烦。”
　　
　　汤姆使劲点头。“谢谢先生！谢谢先生！”
　　
　　胖子指着一堆货箱。
　　
　　“那些，从船上搬下来，码到那边。一箱一毛。干多少算多少。”
　　
　　汤姆看着那堆箱子。每个都有半人高，木头的，沉甸甸的。他咽了口唾沫。
　　
　　“行。”
　　
　　他走到船边，弯下腰，抱住一个箱子。箱子比汤姆想象的还沉，像抱着一块大石头。他使劲往上提，箱子离地了，但腿在抖。
　　
　　汤姆咬着牙，一步一步往前走。路不平，坑坑洼洼，走了几步，脚下一绊，差点摔倒。他稳住身子，继续走。码头的另一边，堆着同样的箱子。他走过去，把箱子放下，手在发抖，腰像断了一样。
　　
　　汤姆转过身，走回船边。第二个箱子。更沉了。他抱住，往上提，腿软了，箱子差点掉地上。
　　
　　他咬着牙，憋着气，一步一步地挪。
　　
　　第三个，第四个，第五个。汤姆也不知道自己搬了多少个，只知道太阳从地平线升起来了，又爬到头顶了。手磨破了，血把箱子染红了。他没有手套，也没有人给他手套。他只是在搬，一个接一个。
　　
　　中午，工人们聚在一起吃饭。汤姆坐在一个箱子上，从口袋里掏出昨晚剩下的半块黑面包，掰了一小块，放进嘴里。面包硬得像石头，嚼起来费劲。他慢慢地嚼，慢慢地咽。旁边一个工人递给他一个水壶。
　　
　　“喝点。看你一天没喝水了。”
　　
　　汤姆接过水壶，喝了一口。
　　
　　“谢谢。”
　　
　　工人问：“第一次来？”
　　
　　汤姆点点头。“嗯。”
　　
　　工人看着他。“你太小了。这活，不是你干的。”
　　
　　汤姆低下头。“家里要吃饭。”
　　
　　工人沉默了一会儿。“你爸呢？”
　　
　　“失业了。”
　　
　　那工人叹了口气。
　　
　　“都一样。我家五个孩子，大儿子跟你差不多大，也在找活。找不着。”
　　
　　他站起来，拍拍汤姆的肩膀。“慢慢干。别急。急了容易伤着。”
　　
　　汤姆点点头。他把剩下的面包塞进口袋，站起来，继续搬。
　　
　　下午，太阳偏西了。汤姆已经数不清自己搬了多少个箱子。手在抖，腿在抖，全身都在抖。腰直不起来了，背像压着一座山。但他还在搬。
　　
　　他想起母亲缝补衣服时那双粗糙的手，想起父亲坐在沙发上抽烟的背影。
　　
　　

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