第1章 跌落神坛
第1章 跌落神坛 (第1/2页)第1章 跌落神坛
晨雾像未拧干的抹布，湿漉漉地搭在潘家园地摊区的肩上。
秦观物穿过牌楼时，西装下摆蹭过剥漆的铁栏杆，发出轻微的、令人牙酸的摩擦声。
这身衣服昨天还挂着“杰尼亚”的吊牌——最后一件体面，被他从衣柜深处刨出来，裹住这具快要散架的躯壳。
皮鞋踩在潮湿的青石板上，每一步都带起细小的砂砾声，像现实正用粗粝的砂纸打磨他的脚底。
他调整呼吸，胸腔的起伏克制得如同精密仪器，生怕某一口气吐得稍重，那根绷了二十八年的脊梁就会“咔嚓”一声，断裂声淹没在这片嘈杂的市声里。
破产清算文件还压在出租屋的抽屉最底层，墨迹干了不到一周。
秦家百年收藏的辉煌，最终折算成一串冰冷的数字，连老宅门楣上那对鎏金铺首都被撬走抵债。
他是秦家最后一代继承人，也是掘墓人——十七岁那年摔碎的不止是康熙豇豆红杯，还有老爷子眼里最后一点光。
“哟！秦少！”
声音黏腻如隔夜油脂，从斜前方的摊位后泼过来。
秦观物眼皮未抬，视线里先闯入一只肥硕的手，指甲缝嵌着黑泥，正捏着半截烟头朝他指指点点。
马三从马扎上站起来，肚腩把褪色的夹克绷出横向褶皱，像颗发酵过度的馒头。
他摊上堆满各色“古董”：釉彩浮夸的粉彩瓶、胎体笨重的“元青花”、做旧手法拙劣的青铜爵，还有摊角一只孤零零的青花碗，裹着厚厚的尘垢。
“秦少今天来捡漏啊？”马三的笑声从喉咙深处挤出来，带着痰音，“也是，秦家大少爷眼里，我们这些粗货哪入得了流。不过风水轮流转嘛……”他故意拖长尾音，烟头在空中划出一道明灭的弧线，凑近半步，“听说秦家老宅都贴封条了？啧啧，老爷子要是知道……”
秦观物终于抬眼。
晨光稀薄，马三泛着油光的脸在雾气里肿胀模糊，唯有那双小眼里淬着针尖般的快意。
三十年前，马三的父亲还在秦家库房做杂工，偷拿一对民国粉彩小杯被发现，跪在青石院里磕头求饶。
那时马三就躲在月洞门后，眼睛红得像只幼兽。
如今幼兽长成鬣狗，嗅着血腥味便围拢上来。
“让让。”秦观物声音平直，绕过摊位边缘。
他今天来不是为捡漏，是为看最后一眼——潘家园东区第三排第七个摊位，老爷子生前常蹲的地方，如今空着，只剩地上几道摊布压出的浅痕。
他想记住这道痕，像记住墓碑上风化的字。
脚尖却不知怎的，擦过马三摊角那只青花碗的碗沿。
“哎！别动！”马三骤然拔高的声音劈开雾气，像钝刀划破绸布。
他猛地蹿过来，肥胖身躯爆发出惊人的敏捷，一把攥住秦观物手腕，“秦少，好眼力啊！一眼就相中我这镇摊之宝？”他咧开嘴，黄牙间喷出热烘烘的口气，“清代官窑仿宣德青花，上周刚从乡下收的，八万！您碰了，就得有个说法。”
围观的人像从地缝里钻出来，瞬间围成半圆。
手机镜头在晨雾里亮起，像一群饥饿的眼睛。
秦观物腕骨被捏得生疼，马三掌心汗湿的热度透过衬衫袖口渗进来，黏腻如爬虫。
他垂眸看向那只碗——撇口，弧腹，圈足，碗心绘折枝莲纹，外壁缠枝莲托八宝。
釉面泛着僵白的光，青花色泽浮艳，是典型的现代化学料仿品。
可马三唾沫横飞，指天赌咒：“这可是我压箱底的宝贝！您瞧这釉！这画工！这年份！”
秦观物想抽手，马三攥得更紧，肚腩几乎顶到他胸前。
“怎么着？秦少想赖账？”马三压低声音，气音里裹着毒蛇吐信般的嘶嘶声，“您现在可不是秦家大少爷了。碰坏了我的宝贝，要么赔钱，要么……”他目光扫过秦观物腕上那块百达翡丽，表蒙积着灰，皮质表带边缘开裂，“拿这表抵也行。我吃点亏，算您五万。”
人群嗡嗡低语。
有人摇头，有人举起手机。
秦观物感到四面八方的目光如芒刺背，那些目光里混杂着好奇、怜悯，更多的是看昔日云端之人跌落泥潭的兴奋。
他喉结动了动，想说什么，却听见自己血液冲撞耳膜的轰鸣——像十七岁那个午后，瓷片割开虎口时，动脉突突跳动的声音。
“马三。”
一个苍老的声音从侧后方响起，不高，却让嘈杂的空气骤然一静。
秦观物偏头。
三步外，刘老头蜷在一张旧竹椅里，膝上搭着条磨出线头的毛毯。
他面前摊着块灰布，摆几件不起眼的玉件、铜钱，摊角压着把紫砂壶，壶身包浆润亮。
老人没看任何人，只垂眼盯着自己枯枝般的手——那手正搭在摊沿的竹篾上，指甲盖泛着陈年象牙的黄。
竹椅“吱呀”轻响，像叹息的前奏。
刘老头抬起眼，目光掠过秦观物蒙尘的表带，掠过马三摊角那只碗，最后落在马三攥紧秦观物的手腕上。
他什么也没说，只从皱巴巴的中山装口袋摸出半截烟，划火柴点燃，深吸一口，然后将烟头按熄在脚边青砖的缝隙里。
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