第188章 创办周刊
第188章 创办周刊 (第2/2页)青瓷看着他的眼睛。那双黑色的、和她一样的、和千千万万中国人一样的眼睛。那双眼睛里有委屈，有不解，有一个五岁孩子不该承受的、对自身存在的怀疑。
“那路易斯是哪一个？”她问。
润润抬起手，朝教室的方向一指。
透过窗户，青瓷看到一个胖胖的白人小男孩，穿着深蓝色的校服，金色的头发梳得整整齐齐。他正冲着一个方向做鬼脸，扒着眼皮，吐出舌头。
青瓷站起来，拉住润润的手。那只小手紧紧的攥着她的手指。
“走，”青瓷说，“带妈妈去见路易斯。”
润润犹豫了一下，但还是点了点头。他相信妈妈。妈妈从来不会骗他。
青瓷牵着润润走到路易斯面前，蹲下来，和那个胖胖的小男孩平视。
“你好，你叫路易斯对吗？”她的声音很轻很柔，像春天的风，“我是顾景行的妈妈，很高兴认识你。”
路易斯看着这个漂亮又温柔的阿姨，愣了一下，然后主动伸出手来。青瓷握住那只胖乎乎的小手，轻轻地摇了摇。
“我听说，你对顾景行的眼睛和头发很好奇。”青瓷说。
路易斯点了点头，有些不好意思地缩了缩脖子。
青瓷松开他的手，直起身来，朝窗外指了指。窗外的花园里，红色的玫瑰和白色的百合正在盛开，在阳光下显得格外鲜艳。
“路易斯，你看那边的花园，有红色的玫瑰，也有白色的百合，对不对？”青瓷说，“你觉得，哪一朵花是唯一正确的颜色呢？”
路易斯顺着她的手指看过去，想了想，摇了摇头。
“没有，”他说，“它们都很漂亮。”
“你说的对极了，”青瓷笑了。
“世界正是因为不同才美丽的。如果所有的花都是一个颜色，那该多无趣啊。人的眼睛和头发也是一样的。景行的眼睛是黑色的，你的眼睛是蓝色的，都很漂亮。你说对不对？”
路易斯看了看润润，又看了看青瓷，然后点了点头。他的脸有些红，不知道是害羞还是不好意思。他忽然转过身，对润润说：“顾景行，对不起。你的眼睛很漂亮。”
润润愣了一下，然后嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。他伸出手，把口袋里那颗准备偷偷吃掉的糖果掏出来，递给了路易斯。
路易斯开心的接过糖果。
放学的时候，润润从校门口跑出来，书包在背后一颠一颠的，脸上的笑容比那天的阳光还灿烂。他跑到青瓷面前，一把抱住她的腿，仰起脸，大声说：“妈妈！路易斯今天跟我一起玩了！他说我的眼睛像黑宝石！”
青瓷低下头，看着那张红扑扑的小脸，看着那双亮晶晶的黑眼睛，伸手摸了摸他的头发。
回到家里，润润换了鞋，洗了手，跑到客厅去找阿沅要饼干吃。青瓷跟着他进来，在他旁边坐下，等他吃完了那块饼干、喝完了牛奶，才开口说话。
“润润，妈妈想跟你说几句话。”
润润放下杯子，认真地坐好，看着妈妈。他已经习惯了，妈妈每次要跟他说重要的事情，都会这样坐下来，看着他的眼睛，用那种很轻很慢的声音说话。
“润润，你的眼睛是黑色的，头发也是黑色的。你知道这是从哪里来的吗？”
润润想了想，摇了摇头。
“是从妈妈的祖祖辈辈那里来的，”青瓷说，“你太爷爷、太奶奶，他们的眼睛也是黑色的。再往上一代，也是黑色的。一直往上，往上，往上，到很久很久以前，你的祖先们，他们的眼睛都是黑色的。”
她顿了顿，看着润润的眼睛，一字一句地说：“那些有黑色眼睛的人，他们创造了非常了不起的东西。他们写了很多很多好看的书，画了很多很多好看的画，做了很多很多让这个世界变得更美好的事情。你身上的颜色，和他们是一样的。你应该为此骄傲。”
润润没有说话，但他听得很认真。那双黑色的眼睛一眨不眨地看着妈妈，里面有一种东西在慢慢地亮起来，像黎明前的那颗星。
“下次如果还有人这样说，”青瓷的声音依然是那样轻、那样慢、那样稳，“你可以平静地看着他的眼睛，告诉他：我的眼睛和头发，和我祖先的一样。他们创造了伟大的文明。我为此骄傲。”
她说完，没有再重复，也没有问“记住了吗”。她只是看着润润的眼睛，耐心的等待着。
润润沉默了几秒钟。然后他用力地点了点头。
“记住了，妈妈。”
青瓷伸出手，把他拉进怀里，抱了一下。然后她松开手，站起来，用那种惯常的、不疾不徐的语调说：“好了，去玩吧。”
润润跳下沙发，跑去找阿吉了。走廊里传来他嗒嗒嗒的脚步声，还有他那奶声奶气的、正在学唱的儿歌。
青瓷站在客厅中央，看着他的背影消失在走廊的拐角处。阳光从窗户照进来，落在她的脸上，她微微眯了一下眼睛。
窗外，波旁宫区的街道上人来人往。有人在推着板车卖菜，有人在咖啡馆门口排队买面包，有孩子在街边踢球，有老人在长椅上晒太阳。战争的痕迹还在，有些建筑的墙上还有弹孔，有些街道的尽头还能看到废墟。
但日子在继续。
巴黎的梧桐树正在抽出新芽，嫩绿嫩绿的，在春风里轻轻摇晃。远处，塞纳河的水面在阳光下闪闪发光，像一条流动的金色丝带。凯旋门的轮廓在天边若隐若现，沉默地注视着这座历尽劫难却依然站立着的城市。
顾言深在通运公司的办公室里，正和一位法国商人签一份新的合同。青瓷在家里，面前摊着新一期《华工周刊》的稿子，旁边的茶杯还冒着热气。润润在院子里，和阿沅一起给新种的花浇水，水珠溅在他黑色的小皮鞋上，亮晶晶的。
阿吉在厨房里，把最后一锅老鸭汤端下来，汤色金黄，香气四溢。
一切都在向前走。缓慢地，笨拙地，带着过去的伤痛和对未来的不确定。但，从未停止。